О вечной юности

Сборник «Июность» составлен мной накануне тридцатилетия. Незадолго до этого события я перечитывала стихи Марины Цветаевой, и мне отозвались отчаянные строки, написанные совсем юным поэтом: «О, для чего я выросла большая? Спасенья нет!» Услышав этот крик на тот момент пятнадцатилетней Марины, девочка внутри меня — вечная её ровесница — горько заплакала. Я хорошо помню эту девочку: в юности она любила сидеть у реки, наблюдать за стрекозами и, плача от безответной, порой и вовсе придуманной любви, сочинять стихи. С тех пор ничего не изменилось: став старше, я не перестала, как на исповедь, приходить к реке — к моей чистой и мудрой Медведице — и вместе с ней проживать свои чувства, какими бы нелепыми или мимолетными они ни были. Да, ничего не изменилось — кроме одного: я перестала писать стихи. Юность закончилась, когда я вышла замуж, а поэзия, которая на протяжении многих лет оставалась моей верной спутницей, вдруг иссякла. То, что я привыкла считать наивысшей правдой своего горячего сердца, стало лишь отголоском прежней жизни, нескладным и потому постыдным рифмоплетством, которое не заслуживало места на книжной полке рядом со сборниками стихов моего мужа-поэта. Тогда вместе с вдохновением я едва не потеряла саму себя — ту нежную и трогательную девочку. Теперь же, когда за плечами — опыт, а разрушительный для творчества брак — позади, я собираюсь встретиться лицом к лицу с той пятнадцатилетней фантазёркой, сочинявшей любовь из пустяка, и этот сборник — мой подарок ей.